Луна лелеет свою млечность,
Я твои ветреные скулы,
Из глаз твоих струится вечность-
Судьбы невнятные посулы.
И мне уже почти неважно,
Что я только цветок в букете-
Ведь для моей тоски бумажной
Ты не единственный на свете…
Я долго собиралась с духом,
Я верю в нежность акварели,
Однако, по последним слухам,
Творцы не достигают цели.